In crecendo asumiendo la imperfección aletea la brisa recién levantada de un alba sentido despacio deprisa lento suave sereno en estado puro estás allí sin dobleces soberbia alzas tu voz la que se acerca y se vuelve sin pedir permiso a nadie volteas las palabras que no hablan tú sabes que no hablan sabes que sienten laten a tu ritmo sin compás que lejos quedan ahora las primeras lluvias del alba tu rostro explota al paso desprende la esencia a selva virgen como eres tú tus aguas escurren el último resquicio de un lagrimeo se refugian en la opacidad de su rostro ocre verdiazul platina bandeja en la que permites el balanceo fortuito de un cuerpo sobre una descolorida madera de ébano de Malasia la misma que da sombra ahora a tu orilla derecha no tienes frío tu manto húmedo para no perder la esencia el sol no quiere mirarte hoy ¿qué le habrás hecho? Se refugia una vez más entre algodones pero tú sabes que está ahí aunque no se asome aunque no te mire lo sientes en cada punto de tu tierra y te nutres de él de sus manos bendita bendición ¡vaya color que tienes! Pensaste al mirarte en tu propio espejo te gusta tanto hacerlo… y que bello que bella estás te dices lo sabes y te vuelves a mirar de arriba a bajo de la cabellera que brota de tu último extremo amasijo de plumas irregulares palmeral caprichoso hasta que se pierde su zigzagueo en esa línea que has oído que llaman infinito arriba abajo o viceversa ¿quién sabe? In crecendo

La ventana ha dejado que pase el verano
con su tenue ventolera,
agitando a capricho las sedas
lilas que penden del techo.

Un vaivén de invisibles
aires, fríos para este tiempo,
hacen de las suyas con las motas
de polvo que deambulan secretamente
por la casa.

Si abres los ojos
la tierra parece nacer
en la alfombra del salón.
Miles de pequeñas partículas
de arena danzan sin música.
¿Quién espera una melodía
en un día sin nombre?

La ciudad parece dormida.
A veces, cuando ocurre, da miedo.
El cielo pasea su impoluto azul
—hoy no necesita algodones
que limpien su narcisista retrato—.
Los tejados adormecen al sol.
Pero pronto escucho el susurro
de un silencio de vigilia;
entonces descubro
que hay vida al otro lado.

Más allá de esa ventana de agosto,
sabes que laten saltimbanquis
los impulsos haciendo sus particulares
montañas de arena.

Arenas movedizas
Paisaje lunar
¿Quién se salva en este desierto?

¿Me amas? Una arena
¿Crees? Dos más
¿Vives? Un montículo de microscópicas
piedrecitas se desliza por el calendario
de Sol y Luna al que nos sometemos.

“Querido viajero,
no te olvides de unos buenos zapatos,
de la crema solar, de un sombrero y de tus ojos.
Dicen que en el desierto
hay dunas, que algunas son de difícil
ascenso, pero confía
en el cántico de las voces anónimas:
anuncian que más allá de esas crestas ocres,
de esos caminos de arena movediza,
de ese sol a ratos hiriente
adormece plácido uno de los mares más bellos”

POEMA I DEL POEMARIO, 'ARENAS MOVEDIZAS' DE SARA CUCALA